Un rêve étrange commença alors, une succession de bruits et de souffles étranges, irréels, incompréhensibles. Et ils disparaissaient, devenaient de plus en plus lointains. Marysla tentait de les rattraper sans succès. Mais elle en entendit des bribes, des petits morceaux, des concordances bizarres.
        Aussi soudainement qu'elle s'était endormie, Marysla se réveilla. Elle se demanda un moment où elle était, puis reprit ses esprits. Elle devait rédiger son rapport sur le patient X. La quarantaine était finie. Médicalement parlant, elle ne savait pas si le patient allait vivre encore quarante ans ou simplement trois jours, mais il n'était pas malade, et méritait de ne plus loger dans une cage de verre. Mais le rapport ne comprendrait pas d'explications sur son origine, car cela n'avait aucune utilité.
        — Docteur ?
        — Tu peux entrer Marco.
        — Vous avez l'air de bonne humeur aujourd'hui.
        Il déposa une thermos et un nouveau dossier sur son bureau.
        — Merci.
        Son regard dévia vers l'espace à côté d'eux, à l'extérieur. Il n'y avait plus rien là-bas, plus rien du tout. C'était reparti, mais pas avant de s'être assuré que la petite fille était saine et sauve.
        — Je viens de comprendre quelque chose aujourd'hui...
        — Je vous demande pardon ?
        — Rien, rien. Merci pour le café.
        De nouveau seule, Marysla se prit quelques instants pour savourer sa boisson. Elle avait eu une révélation, à moins que ça ait été une conversation, qui n'avait rien de bien scientifique.
        Vingt ans, vingt ans à maintenir une bulle autour d'une enfant, à arrêter le temps, à le moduler, à le distordre, juste pour qu'elle puisse encore vivre. Et s'en séparer au moment où l'on se rend compte qu'elle deviendra folle sans cela, qu'elle sera mieux parmi les siens.
        — Quel courage, murmura Marysla, admirative d'une chose qu'elle n'arriverait jamais à définir, si loin du monde qu'elle connaissait.

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