Chronosia
Dans la catégorie : Nouvelles de science-fiction
par Célia Deiana
— Bonjour docteur.
— Comment vas-tu Lydia ?
Le patient hésita. Il possédait maintenant plus d'expressions faciales. Il semblait de moins en moins étranger à ce monde.
— Encore mal. Pas beaucoup.
— Lydia, veux-tu que je t'explique pourquoi tu as eu mal ? Ca te permettrait de mieux contrôler... la douleur si cela recommence. D'accord ?
— D'accord.
Marysla rapprocha son siège de la vitre.
— Tu vois que les gens autour de toi sont plus grands, n'est-ce pas ? Et qu'ils sont de la même espèce que toi, des êtres humains.
Le patient hocha la tête.
— Eh bien, les enfants comme toi sont petits, mais, avec le temps, ils grandissent de plus en plus, jusqu'à avoir la même taille que les autres gens, les adultes. Normalement, cela se fait doucement, et cela ne fait pas trop mal. Mais toi, tu as arrêté de grandir à un moment donné. Et maintenant, ton corps est en train de recommencer à fonctionner normalement, et à grandir.
— Ca va faire mal ?
— Je ne sais pas Lydia. Je pense que ton corps s'est juste remis en marche, et qu'ensuite tu vas grandir normalement, comme tout le monde.
Le patient sembla accepter cette situation. Marysla espérait que ce serait la bonne. Parce que si le corps du patient décidait d'un coup de rattraper toutes ces années, le patient en mourrait très certainement.
— Lydia, c'est toi qui as fait tous ces dessins ?
Le patient regarda autour d'elle. Même si sa cellule était nettoyée tous les jours, des dizaines de dessins étaient étalées par terre. Elle hocha la tête.
— Tu peux m'en glisser un s'il te plait ?
Marysla attrapa la feuille tendue et passée à travers une mince ouverture de la vitre. Le patient avait représenté son lit, la couverture roulée en boule, la poupée, sa chemise de nuit posée sur le dossier, et une barre de chocolat dans son plastique déchiré. C'était un beau dessin, de quelqu'un qui avait passé peut-être des années à s'exercer.
— Comment vas-tu Lydia ?
Le patient hésita. Il possédait maintenant plus d'expressions faciales. Il semblait de moins en moins étranger à ce monde.
— Encore mal. Pas beaucoup.
— Lydia, veux-tu que je t'explique pourquoi tu as eu mal ? Ca te permettrait de mieux contrôler... la douleur si cela recommence. D'accord ?
— D'accord.
Marysla rapprocha son siège de la vitre.
— Tu vois que les gens autour de toi sont plus grands, n'est-ce pas ? Et qu'ils sont de la même espèce que toi, des êtres humains.
Le patient hocha la tête.
— Eh bien, les enfants comme toi sont petits, mais, avec le temps, ils grandissent de plus en plus, jusqu'à avoir la même taille que les autres gens, les adultes. Normalement, cela se fait doucement, et cela ne fait pas trop mal. Mais toi, tu as arrêté de grandir à un moment donné. Et maintenant, ton corps est en train de recommencer à fonctionner normalement, et à grandir.
— Ca va faire mal ?
— Je ne sais pas Lydia. Je pense que ton corps s'est juste remis en marche, et qu'ensuite tu vas grandir normalement, comme tout le monde.
Le patient sembla accepter cette situation. Marysla espérait que ce serait la bonne. Parce que si le corps du patient décidait d'un coup de rattraper toutes ces années, le patient en mourrait très certainement.
— Lydia, c'est toi qui as fait tous ces dessins ?
Le patient regarda autour d'elle. Même si sa cellule était nettoyée tous les jours, des dizaines de dessins étaient étalées par terre. Elle hocha la tête.
— Tu peux m'en glisser un s'il te plait ?
Marysla attrapa la feuille tendue et passée à travers une mince ouverture de la vitre. Le patient avait représenté son lit, la couverture roulée en boule, la poupée, sa chemise de nuit posée sur le dossier, et une barre de chocolat dans son plastique déchiré. C'était un beau dessin, de quelqu'un qui avait passé peut-être des années à s'exercer.