Chronosia
Dans la catégorie : Nouvelles de science-fiction
par Célia Deiana
Marysla essaya de faire taire sa mauvaise humeur.
— Bonjour Lydia. Tu te rappelles qui je suis ?
— Le docteur.
— Bien. Tu peux me parler du vaisseau ?
Le patient hocha la tête.
— Là où j'habite ?
— Oui.
— Pas comme ici.
Le patient agita la main pour montrer les murs.
— Que le sol.
— Ce n'est pas possible, Lydia. Parle-moi de ta maman.
— Laquelle ?
— Ta vraie maman. Celle du vrai vaisseau.
Marysla avait du mal à garder son calme à chaque fois que le patient se taisait. Il n'avait même pas l'air de réfléchir. Elle savait que sa réaction était illogique. Après tout, le patient X avait surgi de nulle part, et avait vingt-huit ans dans le corps d'une petite fille de huit ans. Le traumatisme était sérieux.
Mais Marysla n'arrivait pas à le comprendre, et, ce qu'elle ne comprenait pas, elle le rejetait. Cela faisait partie de son profil scientifique. Ou plutôt, le fait qu'elle aime à tout comprendre avait décidé de son orientation professionnelle.
— Alors Lydia ?
L'impatience se remarquait dans sa voix, mais le patient ne sembla pas s'en inquiéter.
— C'est loin, finit-il par dire au bout d'une éternité.
— Essaie de te souvenir Lydia.
Le patient replongea dans le mutisme. Marysla décida de ne pas se laisser faire. Elle ne repartirait pas avant d'avoir eu au moins une réponse. En attendant, elle étudiait les mouvements du patient. Il ne se souvenait de rien, même pas des mécanismes les plus primaires de survie. Son visage n'exprimait que rarement une émotion, et ils avaient dû attendre quelques jours, après son réveil, pour le voir réagir. Il avait pleuré. Peut-être qu'il avait aussi oublié comment froncer les sourcils, serrer les lèvres, tendre son corps sous le coup de la réflexion.
— Lydia, tu m'as dit que tu t'étais disputée avec ton amie, Sarah, à cause de ta poupée. Tu es allée t'enfermer dans ta chambre. Que s'est-il passé ensuite ?
— Bonjour Lydia. Tu te rappelles qui je suis ?
— Le docteur.
— Bien. Tu peux me parler du vaisseau ?
Le patient hocha la tête.
— Là où j'habite ?
— Oui.
— Pas comme ici.
Le patient agita la main pour montrer les murs.
— Que le sol.
— Ce n'est pas possible, Lydia. Parle-moi de ta maman.
— Laquelle ?
— Ta vraie maman. Celle du vrai vaisseau.
Marysla avait du mal à garder son calme à chaque fois que le patient se taisait. Il n'avait même pas l'air de réfléchir. Elle savait que sa réaction était illogique. Après tout, le patient X avait surgi de nulle part, et avait vingt-huit ans dans le corps d'une petite fille de huit ans. Le traumatisme était sérieux.
Mais Marysla n'arrivait pas à le comprendre, et, ce qu'elle ne comprenait pas, elle le rejetait. Cela faisait partie de son profil scientifique. Ou plutôt, le fait qu'elle aime à tout comprendre avait décidé de son orientation professionnelle.
— Alors Lydia ?
L'impatience se remarquait dans sa voix, mais le patient ne sembla pas s'en inquiéter.
— C'est loin, finit-il par dire au bout d'une éternité.
— Essaie de te souvenir Lydia.
Le patient replongea dans le mutisme. Marysla décida de ne pas se laisser faire. Elle ne repartirait pas avant d'avoir eu au moins une réponse. En attendant, elle étudiait les mouvements du patient. Il ne se souvenait de rien, même pas des mécanismes les plus primaires de survie. Son visage n'exprimait que rarement une émotion, et ils avaient dû attendre quelques jours, après son réveil, pour le voir réagir. Il avait pleuré. Peut-être qu'il avait aussi oublié comment froncer les sourcils, serrer les lèvres, tendre son corps sous le coup de la réflexion.
— Lydia, tu m'as dit que tu t'étais disputée avec ton amie, Sarah, à cause de ta poupée. Tu es allée t'enfermer dans ta chambre. Que s'est-il passé ensuite ?