Chronosia
Dans la catégorie : Nouvelles de science-fiction
par Célia Deiana
— Et toi, comment t'appelles-tu ?
La petite fille fit un effort pour répondre, mais se découragea vite.
— J'arrive pas à dire.
— Ton nom est Lydia.
D'après le dossier qu'ils avaient retrouvé grâce à l'analyse ADN du patient X, ils étaient remontés jusqu'à la fiche identitaire d'un nourrisson né sur une navette coloniale.
— Ma maman appelle pas ça.
— C'est pourtant ton nom, Lydia.
— Pourquoi ?
— C'est sous ce nom que tes parents t'ont enregistrée, il y a vingt ans.
— C'est quoi, vingt ans ?
— C'est très long, Lydia.
Le patient X n'avait eu aucun mal à répondre aux tests de maîtrise de l'espace, et aux premiers niveaux de l'abstraction, mais il semblait complètement passer à côté des concepts temporels. Vingt ans ne représentaient rien pour lui.
— Est-ce que tu te souviens de tes parents, Lydia ?
Toujours les mêmes questions, mais aujourd'hui le patient X semblait être plus coopératif.
— Maman partie.
— Non, Lydia. Je veux que tu me parles du vaisseau, tu te souviens du vaisseau ?
Le Prometheus était un vaisseau colonial envoyé dans la constellation du Verseau, disparu corps et biens vingt ans plus tôt, victime d'une avarie mécanique, comme tant d'autres.
— Ah. J'ai poupée.
— Tu te souviens avec qui tu jouais avec ta poupée ?
Il y avait une trentaine d'enfants nés sur le Prometheus.
Le patient X faisait un réel effort de réflexion. Marysla avait peur qu'il se fatigue de trop, mais ils n'avaient jamais été aussi loin dans leur conversation.
— On s'arrêtera quand tu auras répondu à la question, Lydia.
— Päth.
Peter, cinq ans.
— Luu.
Luc, sept ans.
— Crois Sara.
Sarah, huit ans, le même âge que le patient X.
— Est-ce que Sarah était ton amie ?
La réponse se fit attendre longtemps, si longtemps que Marysla crut le patient X entré en catatonie, comme cela lui arrivait souvent. Mais il répondit quand même.
La petite fille fit un effort pour répondre, mais se découragea vite.
— J'arrive pas à dire.
— Ton nom est Lydia.
D'après le dossier qu'ils avaient retrouvé grâce à l'analyse ADN du patient X, ils étaient remontés jusqu'à la fiche identitaire d'un nourrisson né sur une navette coloniale.
— Ma maman appelle pas ça.
— C'est pourtant ton nom, Lydia.
— Pourquoi ?
— C'est sous ce nom que tes parents t'ont enregistrée, il y a vingt ans.
— C'est quoi, vingt ans ?
— C'est très long, Lydia.
Le patient X n'avait eu aucun mal à répondre aux tests de maîtrise de l'espace, et aux premiers niveaux de l'abstraction, mais il semblait complètement passer à côté des concepts temporels. Vingt ans ne représentaient rien pour lui.
— Est-ce que tu te souviens de tes parents, Lydia ?
Toujours les mêmes questions, mais aujourd'hui le patient X semblait être plus coopératif.
— Maman partie.
— Non, Lydia. Je veux que tu me parles du vaisseau, tu te souviens du vaisseau ?
Le Prometheus était un vaisseau colonial envoyé dans la constellation du Verseau, disparu corps et biens vingt ans plus tôt, victime d'une avarie mécanique, comme tant d'autres.
— Ah. J'ai poupée.
— Tu te souviens avec qui tu jouais avec ta poupée ?
Il y avait une trentaine d'enfants nés sur le Prometheus.
Le patient X faisait un réel effort de réflexion. Marysla avait peur qu'il se fatigue de trop, mais ils n'avaient jamais été aussi loin dans leur conversation.
— On s'arrêtera quand tu auras répondu à la question, Lydia.
— Päth.
Peter, cinq ans.
— Luu.
Luc, sept ans.
— Crois Sara.
Sarah, huit ans, le même âge que le patient X.
— Est-ce que Sarah était ton amie ?
La réponse se fit attendre longtemps, si longtemps que Marysla crut le patient X entré en catatonie, comme cela lui arrivait souvent. Mais il répondit quand même.