J’aime pas les pigeons : des êtres insignifiants qui foutent partout de la merde, les êtres vivants les plus cons parmi les plus cons des êtres vivants… Maladroits, distraits, naïfs et pas jolis. Inutiles mais là. Décorent mal les environs. Trouillards. Moches. Mais fiers, fidèles à eux même…

Je ne les aime pas, mais, je leur ressemble de plus en plus. Je les méprise mais je me vois bien parmi eux à voltiger d’un toit à un autre, chier sur les pare-brises et les paraboles de riches, et des moins riches… A se faire jeter des pierres par les gens qui pensent qu’on est bête mais qui oublient combien on est aussi bon bien cuit à point…

Être un oiseau stupide, être autre chose aux yeux des gens, appartenir à leur panorama. Une vie d’un laxisme absolu et rien de mieux que la oisiveté d’un oiseau des moins majestueux mais des plus présent dans la vie des gens. Une vie pleine d’ennui aléatoire autant vécu qu’assumé à plein temps, à plein coeur…

Quand on croise un pigeon, on ne ressent rien : ça n’a pas à vous sourire, ça ne vous fait pas de mal, ne vous touche même pas vu que vous n’y prêtez pas attention… ça ne s’aime pas un pigeon. On le croise par hasard mais un pigeon c’est tellement ignorant, insensible et insouciant que l’on ne cherche même pas à le savoir là, ou comme tel.

On ne s’attache pas à un pigeon qui s’éloigne vers quelque part là bas, se prenant tous les nuages du ciel dans la tronche et d’autres vitres d’immeubles d’outre-mer tellement bien lavées… Parce que, demain, on aura une soudaine envie et beaucoup de mal à en chasser d’autres nouveaux de passage devant nos fenêtres…