On dirait que le silence nous a tout pris. Se taire pour l’entendre gronder contre le souffle du vent. Pressentiments apocalyptiques… Et cette petite fille de six ans qui sautille dans ma tête, se penche sur mes yeux, au rythme de mon coeur, pleur sur mes genoux et meurt à mes pieds : pendue, sa corde à sauter autour du coup. Vit et meurt en moi. Des marques du passé surgissent, et, aussi effrayantes qu’elles ont été, je les revis comme telles. Mais l’ironie veut que j’aie cette fois un meilleur directeur de photographie, sordides phobies vécues en version remasterisée…

Une odeur de pluie dans l’air et un groupe de cigognes qui se barrent… Il a plu, oui. Et ces mêmes cigognes reviendront - Ne meurent-elles jamais ? Pessimisme quand tu me prends, je souris, seul, entre une taffe et une gorgée de nectar d’orange, entre un bruit lointain de train nocturne et chaque remontée de larmes qui l’accompagne, à chaque moment de solitude aux côtés du diable, à chaque inspiration et expiration qui me ferait perdre la boule pour de bon…