Rasséréné dans mes certitudes, bande de pourritures, et par la force de l’habitude, je commence sans prélude une ode dénudée de platitudes, et autre appositions obscures, aux héros de la belle cité de la Belladone... "De la belladone!?" S’exclama le prêtre, qui loin de vouloir apparaître comme un traitre, s’échinait à au moins être maitre de lui.

De la Belladone.

Ils n’eurent pas le choix, ces pourritures, ils ne surent jamais s’ils étaient purs ou s’ils étaient de simples membres de cette obscure aventure. Ce n’était pas là une sinécure, voyez depuis combien cette histoire dure, peut être remonte t-elle jusqu’à Hannibal, Dragon Ball, Sardanapale, Boule et Bill ou Epicure?

Ils n’en eurent cure, les pourritures, ces amateurs menteurs de fruits de mers et de verdure. Tous ils ne voulaient que savoir qui couchait avec le star de cinéma qu’ils ne connaissaient pas le dimanche. Et aussi le sens du mot "tiroir", bien sûr.

Datura, datura, crièrent les affamé, nous voulons de la datura au déjeuner, et nous en foutre plein le nez, jusqu'à qu’on ne se rappelasse pas si vraiment nous sommes nés ou trépanés, tels ces poissons pannés Népalais dorant dans la friture des armoiries obscènes trônant sur le fronton de la somptueuse villégiature qatarie (ainsi que sur le pare brise de sa voiture) d’Avicenne. On est vraiment des pourritures.

Le prêtre siffla l’air que sa mère utilisait naguère pour moudre l’hiver les grains verts de matière grise de manière magique. Le soleil apparut à l’horizon de la nuit, et tout de suite après s’en fut, comme un ange maudit du paradis. Choqués, les anglais se curèrent l’appendice, en s’enfuirent vers Nice, ou dit on il fait bon vivre l’été, et l’hiver, et la choucroute. La vieillesse, qui passait la sa jeunesse, fit la moue.

Peut être par paresse?