« Maman, qu’est-ce que tu fais là ? »
        Cette fois-ci la femme passa un bras par-dessus le dossier et se retourna à moitié. Son visage était blanchi par le froid, et ses traits neutres et impassibles étaient bien éloignés de la perpétuelle humeur joviale que Jane lui connaissait. Quelque chose n’allait vraiment pas.
        « Ma chérie. Ton cœur est si froid… »
        Elle refit fasse à la feuille et posa son stylo. De ce qu’elle fit par la suite, Jane ne put en voir que les mouvements rapides et désordonnés. La jeune fille s’approcha avec hésitation, cédant à une angoisse croissante. Sous ses pieds, les planches craquaient et jetaient à chacun de ses pas un violent cri, tel un avertissement lugubre.
        « Tu dois écrire en rouge, c’est tellement plus chaleureux. »
        Lorsque Jane fut assez prêt pour apercevoir une partie du bureau, elle immédiatement son journal. Sa mère, penchée au-dessus, avait le bout des doigts entaillés et étalait nerveusement son sang sur une page blanche. Le sourire déchirant qu’elle lui jeta brusquement à la figure la fit sursauter, et elle se retrouva finalement dans son lit, baignant dans sa propre sueur.

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