Ainsi, nos rapports humains, nos goûts pour les livres, pour tel art, telles personnes, telle nature, sont des pis à ne pas perdre de vue, car ils sont « relation ».
        Cette expérience de soi ne peut se faire que par et dans des moments de grâce.
        
        Toutes les potentialités de mon être, comme tous les possibles, et potentiels de significations (et de signifiances) se trouvent dans les mots, logés au foyer de la lumière, là où la lumière comme les mots sont réalisés, plus que réalité, en une monstrueuse création, une gigantesque mue de l’âme.
        
        Ô miroir, ô doux miroir, dis-moi d'une manière parabolique, la métaphore de mon âme dans mon regard d'enfant.
        Devant et derrière moi, les images roulent en bobines de tain, glissent, se rident sous les ans. Suis-je givré au point de non-retour ?
        Comme une pluie de souvenirs "Il neige sur Liège" des grêlons, des grelots comme les calots de mon enfance. Jeux de billes, jeux de mots, plume tirant son trait noir au papier blanc, calots de mercures roulant comme l’eau sur le sol penché ou l’écriture se dit : « La folle des miroirs ».
        Même l’étain s’altère pour refléter la vie, pourquoi les regards ne se désaltèreraient-ils pas au puits des mots ?
        Faisant amalgame sur amalgame de lueurs métalliques, de ratures sur ratures, l’encre et le vif-argent se mêlent, quand la main s’applique sur les phrases pour qu'elles disent quelque chose tout en réfléchissant un peu de lumière.
        
        (…)

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