« Faites sonner trompette, et que ce soit la fête, celle du slip, des batailles de couettes, et que cela ne s’arrête jamais, sonnez trompette, déchirez les tympans, lisez aux analphabètes, trompez la mort, que ce soit chouette » déclara soudain l’alluvion qui se perdait parmi ses pairs dans les remous du Rhône. « L’embouchure de l’esprit est un delta, qui se jette dans d’autres embouchures, dans un maelström indescriptible d’idées de génie et de compote de pomme ». Un mérou, qui passait par là parce qu’il avait lu Mafalda en hongrois, saisit au vol la teneur de ces digressions, et s’en trouva étourdit. Il changea de sexe et s’envola. « Oh, toi, courant d’idées, flot de mots, muse des inspirés, tu es tant d’idéaux ! » L’alluvion se sentait en verve. Il s’aggloméra alors avec des milliers et des milliers de ses congénères (sous l’effet d’un méandre convexe du fleuve érodant un flanc de dépôt karstique, conférant à l’eau un potentiel hydrogène différent à cet endroit du fleuve, permettant aux chaînes polymères issues du mélange des rejets des centaines d’usines à l’aval dudit méandre de former, en se mélangeant à eux, avec les alluvions une sorte de boue compacte de couleur rouge et jaune à petits pois, qui se met ensuite à flotter.) et parti en quête du Graal.