Un éclair, un spasme, un frisson
Les silhouettes fendent l’air, s’échouent
Par la grâce des airs, par rythmes distillés,
A chaque vibration de caisse claire,

Les corps s’échauffent dans ce pataquès
La sueur s’immisce, liquide comme l’onde
Qui mène tous les pas, toutes les rondes
En basses fréquences cadencées.

Bruit peut être, vague, abrupt, le son
Déchaîne les énergies jusqu’à corruption
Des âmes qu’elle noie, qu’elle confond
Dans le brouhaha où elles se meuvent.

Quelques-uns bien sûr n’y sont pas
Ils évoluent hors des espaces, des demi-temps
N’en doutez pas, ils s’acharnent autant qu’ils émeuvent :
Les mauvais danseurs s’amusent quand même.