Il m’arrive quelque chose. D’habitude on ajoute, extraordinaire ou incroyable ou simplement un mot qui ment par avance, mais cinéma oblige, qui pique la curiosité de l’interlocuteur. Ce qui m’arrive, j’aimerais tellement dire que c’est banal, j’aimerais tellement savoir que c’est normal que je vais simplement le raconter, comme on arrive à raconter que « hier il a un peu plu, mais quand même le soleil est apparu au moment où on a sorti le barbecue ». Raconter ce qui m’arrive comme tout ce qui me fait horreur, les boucles discursives qui servent à réfléchir quand on ne sait pas quoi dire à quelqu’un à qui, de toute façon, on n’a pas envie de parler, les poncifs qui balisent les conversations des gens qui ne pensent pas ou, en tout cas, pas à ce moment-là, les phrases molles qui servent de barrières aux pusillanimes ou aux accidentés de la communication. Raconter ce qui fait la vie, l’état des choses qui s’articulent quand on sait que l’on vit, quand toutes les histoires passées se retrouvent à chaque moment du présent, quand on peut s’exposer tel que l’on est. Ce n’est pas une histoire d’amour, encore que… mais on verra cela plus tard. C’est l’histoire d’une amitié. Je dis on verra plus tard, parce que je ne fais pas vraiment de différence entre amour et amitié, ce n’est qu’une question de niveau, de qualité de dévoilement ou même de quantité. On en parlera plus tard. C’est l’histoire d’une amitié qui naît. Elle est belle comme toutes les naissances, et même un peu plus parce qu’on n’est pas obligé de s’extasier sur le nourrisson en s’empêchant de dégueuler sur place tellement il est fripé, rouge avec les os mal mis… Alors, voilà. Il m’arrive de lire, beaucoup, souvent et des livres qui m’apportent quelque chose, des livres qui me font réfléchir, et puis il m’arrive de lire des textes sur des sites littéraires et ce que cela m’apporte, n’a rien à voir avec un mécanisme d’enrichissement intellectuel, encore que…

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