J’ai toujours dit merci à ceux qui échangeaient avec moi quelque chose, une porte ouverte, un peu de pain, un compliment, toujours. Parce que c’est une façon simple de poursuivre un dialogue, de le fermer parfois, de participer à une même vision des choses ou de cacher facilement son émotion. Mais cela ne fait pas longtemps que je sais pourquoi.
Gamin, j’ai longtemps cru que ma mère si gentille avec les autres me donnait l’exemple, alors je me suis engouffré dans la répétition schématique d’un commerce incompris.
Adolescent, j’ai fini par considérer l’amère scie de ce rituel comme un obstacle au vrai sourire.
Adulte, j’ai enfin perçu que l’âme erre si près des mots qu’ils s’en imprègnent.
D’un seul coup, mes remerciements ont gagné en volume. Ils correspondent souvent à mes sourires et s’accompagnent d’une foule de petits détails expliquant pourquoi je dis merci. Parfois, ils gagnent en intensité jusqu’à être contenus en entier dans ce seul vocable.
Et quand je dis juste « merci », je ne dis pas seulement je suis content, cela me fait du bien ou je sais que vous comprenez mon plaisir, mais je dis surtout : je sens votre âme se rapprocher de la mienne et c’est bien.
C’est aussi ce que je lis parfois.
Merci