Quand le soleil se déplie, recourbant ses rayons pour mieux épouser la terre, tout s’agite et tout s’organise, indépendamment, comme déterminé par la vie, par la force de la vie. La sève monte, les notes fleurissent, les couleurs s’affinent et se diversifient. Des organismes complexes répondent à cet appel, des auteurs même, se cherchent et se trouvent. Et le soleil s’infiltre par leurs mots dans des endroits parfois obscurs, difficiles d’accès. Certains n’ont pas attendu le printemps, prenant le risque de remiser leur écharpe un peu tôt, d’autres laissent éclore des bourgeons que l’hiver a conservés, d’autres encore attendent de bien savoir que cette force est la même qui les fait écrire pour l’offrir en gerbe incandescente d’étincelles multicolores.
Mais à quoi tout cela rime ? Chacun, tentant d’échapper au déterminisme qu’il observe chez les autres, reproduit ce qu’il trouve beau ailleurs, et pensant vivre une expérience unique célèbre la permanence de ce feu qui donne la vie. Parfois ce feu le ronge, parfois il le consume, ne laissant de fertile que quelques cendres vite répandues, parfois il le brûle, comme s’il s’était approché de trop près, mais souvent il écrit en lettres d’or que la vie vaut la peine d’être traversée.
Et chaque histoire est merveilleuse parce chaque histoire ressemble à celle des autres, très exactement, avec une fidélité que l’on cherche vainement ailleurs, dans un autre registre. Seules les délices de l’expérience empêchent d’en prendre conscience.
Je me nourris de ces histoires, je me délecte de vos pâmoisons, je me renforce de ces serments sourds à mes oreilles, je suis attentif à vos sourires privés, je suis aux aguets de vos tremblements parce que chaque histoire m’apprend ce que je construis depuis que je me sais vivant. Vos belles amours me disent que la vie n’est pas le contraire de la mort mais qu’elle est l’ensemble des couleurs, l’ensemble des plaisirs, l’ensemble des valeurs que l’on cultive sur ce chemin.

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