Dans les possédés, Dostoievski, en parlant des montagnes suisses, avait dit « ces montagnes, qui bloquent la vue et écrasent la pensée ».
Je pense que si les montagnes bloquent la vue, elles exaltent l’imagination, elles incitent à l’escalade, au dépassement, au voyage et que loin d’écraser la pensée, elles poussent à la méditation, elles stimulent les sens et exhortent à la réflexion.

Il y avait ces coups de tonnerre, très forts, percutants, assourdissants. On se blottissait, moi et ma sœur contre notre mère. Elle nous serrait très fort, nous réconfortait, nous emmenait dormir et nous racontait une de ses histoires ou le réel se mêlait au fantastique, les djinns, les loups, les géants, les nains, et l’histoire était chaque soir très belle, cohérente, touchante où le bien triomphait toujours du mal..

Puis, il y avait ce silence, lourd, inhabituel, suspect. Pas un aboiement de chien, pas un hurlement de chacal, un silence de mort.

On s’endormait très vite.

Au petit matin, on se levait joyeux, sans même savoir pourquoi et on courait à la fenêtre. Le spectacle était éblouissant. Il avait neigé ! Les flocons continuaient de tomber en tournoyant au gré des vents, les arbres étaient déjà recouverts de neige, tout était d’un blanc étincelant. On sortait en courant, malgré les rappels de notre mère, et on allait jouer avec la neige, heureux, ne comprenant pas l’air soucieux de nos parents.

La neige était tombée un peu tôt cette année, elles les avaient surpris, le bois pourrait manquer, les enfants ont besoin de vêtements chauds, ils grandissent si vite, les petits soucis de tous les jours, que notre insouciance d’enfants ne pouvait même pas soupçonner.

Mon père s’occupait avec mes grands frères du sciage des rondins de bois, et on l’entendait qui criait lorsque l’un deux laissait échapper la poignée ou ne tenait pas la scie droite, on en riait en douce.

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