Ce texte a été publié dans mon blog 360. Des ami(e)s m'avaient demandé de parler de mon village. Je vous le présente tel qu'il a été publié la première fois. Les tunisiens reconnaitraient-ils cette magnifique région?

Je vais vous parler du village où je suis né, où j’ai vécu jusqu’à mes dix-huit ans !
Je pensais faire un article bien structuré, géographie, histoire, etc. mais je le ferais peut-être une autre fois.
Je vais plutôt vous parler de mes sentiments, de mes souvenirs, pèle-mêle, comme ils viennent sans aucun ordre, sans aucune censure.
Le premier souvenir qui me vient à l’esprit ce sont nos randonnées au crépuscule. . Le soleil couchant envoyait ses derniers rayons de braise. . Il n’y avait pas de clôture. Tout nous appartenait Ce devait être le printemps. L’herbe était très haute. Des papillons, que nos pas dérangeaient s’envolaient de tous les cotés. C’était magique !
Et puis, les odeurs !
L’odeur de la terre que le soleil réchauffe après la pluie, l’odeur de la fumée du bois qu’on utilise pour faire les galettes, l’odeur du tajine que préparait ma mère au feu de charbon, l’odeur que dégagent les fourmis que ma cruauté de gosse dérangeait, l’odeur des abeilles gorgés de nectar,
Les saveurs !
Le goût de la poire que mon père mettait dans du foin pour qu’elle soit mûre et juteuse, le goût d’une figue, qu’on cueillait une nuit de pleine lune, celui des mûres et des myrtilles, on connaissait par cœur les meilleurs de toute la forêt,..
Et le rêve !
On avait lu le rayon vert de Jules Verne, et je partais avec mon frère, on montait sur la plus haute colline, et on rêvait de voir ce fameux rayon, sans jamais désespérer. Revenant chaque jour, pour voler cet instant unique, auquel on croyait dur comme fér !
Et puis les paroles !
C’était le début des vacances d’hiver ! Mon père était très malade. Nous étions réunis à l’hôpital, à son chevet. Ces dernières paroles ont été : « Rentrons chez nous, nous allons passer les dernières vacances ensemble ». Un tel courage, une telle lucidité me consterne encore.