Le soleil d'avril, brille, ses rayons flasques atteignent l'oranger qui vacille, ombres et lumières s'entrechoquent en silence, sur le sol jonché de fleurs rousses et odorantes.
        
        La nature est verte, froide, insouciante, impétueuse, éternelle.
        
        L'air est tiède, blanc, comme ce grand bol de lait qu'il buvait les jours de grand froid et qui lui réchauffait le corps et le cœur.
        
        Un essaim de souvenirs l'assaillait, l'assiégeait. Il pliait sous le poids d'une grande lassitude, troublé par des sentiments compliqués et contradictoires.
        
        Tout est calme, tout est à sa place, mais où sont passées les couleurs, les odeurs familières, les sourires complices, cette lumière au fond de la nuit la plus noire, cette main amie, qui le guidait, le soutenait, lointaine, mais toujours présente?
        
        Sur le bord de la route, il voit le cri d'un chêne foudroyé, couché sur le flanc, ses racines, des mains tordues, s'agrippent à la terre, se lèvent vers le ciel.
        
        Silence assourdissant, au milieu d'une cohue bruyante. Qui va arroser les plantes?
        
        Le ciel est bleu, désespérément bleu, désespérément sec, serait-ce déjà le temps des adieux?
        
        (texte écrit à l'occasion de la perte d'un être très cher).