J’aimerais qu’elle sente sa présence.
Mais elle s’est perdue dans la brume de ses mensonges, petite lumière vacillante, traînant derrière elle le fardeau de la mort qui la nourrit, se griffant au mépris qu’elle inflige, se lacérant aux mots qu’elle n’arrive plus à dire, encore moins à écrire : « bonjour, comment vas-tu, je vais assez bien, je pense parfois à toi, pas toujours en bien »
Quelle tristesse !

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