Laminés, nous le sommes, amis ! Les grises mines
Hélas, sont revenus en silencieux complot,
Usant dans leurs quatrains de rimes assassines,
Mangeant aux râteliers des penseurs les plus sots.

Ornés d’un « je sais tout » qui plairait à Socrate,
Usant de la parole ? Non ce n’est qu’une feinte.
Rustres dans leurs échos, le cerveau ils se grattent,
Espérant l’étincelle qui brillerait éteinte.

Silence n’est ma foi, pas un mot qu’ils encensent,
Tant leur cacophonie couvre les alentours.
Utile n’est pas plus inscrit dans leur croyance,
N’allez pas le leur dire, ils sont devenus sourds.

Car si ces phénomènes ont allure de gloire,
Oui ! Gloires éphémères, je veux bien l’accorder,
Un chien muni de plume serait moins illusoire,
Tirant sur ses écrits comme sur sa pâtée.

Ereintés nous le sommes, gardiens du rien du tout,
Aussi vrai que l’humour est le festin des rois.
Un peu plus de délire s’il vous plait, pour les fous !
Sinon je vous préviens je fais n’importe quoi.

A ces prêtres du vers qui prêchent la vertu,
Nous opposons le droit d’écrire s’il nous plait,
Sizains tercets pantoum, sans jamais l’avoir su.
Malheur à nous païens ! Que c’est bon le pêché.

A la lueur des charges qui pèsent contre nous,
Nous, pauvres misérables sortis d’aucune école,
Cernés par le savoir et par votre courroux,
Habitant l’inculture comme des herbes folles ;

Et bien je vous le dis, oui ! Nous plaidons coupables.
Quiconque veut nos têtes n’aura qu’à se servir.
Un instant de répit nous serait profitable,
Ici il fait trop beau à l’instant pour sévir.

Nous voilà à la fin, ouf ! Car je périclite.
Avez-vous tout compris ou bien je recommence ?
Peut-être faudrait-il des mots plus explicites ?

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