Elle avait pensé un jour pouvoir le garder près d’elle coûte que coûte. Jusqu’à ce que la vieillesse les sépare. Vaguement consciente de sa propre naïveté, elle préférait ignorer les effluves de bon sens qui l’atteignaient. Elle avait eu beau supplier, se donner cent fois à lui, ses actions étaient restées vaines. Elle respectait son sens de l’honneur et sa fierté. Il était parti combattre, sept mois auparavant.
        
        Les journées chaudes tardaient à décliner, conservant avec elles la douceur des brises de soirée. L’été 1943 résistait aux assauts de l’automne inquisiteur. Assise sur le muret tiédi par les rayons du soleil, Simone laissait la chaleur mourir sur son cou offert au ciel. Yeux clos, les mains croisées sur ses cuisses nues, elle se laissait bercer par le bourdonnement continu des criquets. Le bruissement des feuilles lui rappelait le froissement de la chemise de lin d’André, lorsqu’il tenait Simone pressée contre lui. L’arôme musqué de son ami manquait à la jeune femme, absence cruelle qui ne cessait de tourmenter ses nuits fanées. Sa peau claire luisait sous les derniers rayons du soleil, alors qu’elle laissait glisser ses doigts sur sa cuisse. Ce simple contact, rehaussé par la brise fraîche de la nuit naissante, libéra un frisson tremblotant qui la secoua.
        
        La lune était visible à présent et la température avait chuté légèrement. Une bourrasque insistante fit durcir la pointe des seins de Simone, libres sous sa chemise usée. Elle y porta la main, les pinçant doucement. André avait coutume d’exécuter ce geste pour exprimer son désir d’elle. Elle se donnait à lui de bonne grâce. Il était un amant doux, attentionné, protecteur. Ses caresses l’embrasaient, calcinant ses inhibitions, réduisant en cendres les remords religieux qui l’assaillaient chaque fois qu’il la touchait. Bien qu’elle fût seule au fond du jardin, Simone sentit ses joues s’enflammer au souvenir de leurs ébats.

« précédent 1 2 suivant »