Ces murs me masquent la vie comme le blanc crayeux qui prive le mime de parole. La poussière de l’autre m’aveugle en m’asséchant la vision, j’émets donc un constat : j’ai besoin de lunettes. Je me construis plutôt une cachette de moustiquaires et de filtres à café qui ne laissent rien passer d’autre que les stries de soleil cru. Les couvertures gardent tout à l’intérieur, mais les murs absorbent la lumière. Mat est le néant.
        
        La cage deviendra superflue, mais elle empêche momentanément ma vérité de se briser le visage au bas de l’escalier. En cultivant l’honnêteté, la façade se flétrira, le voile plâtré se fanera d’inutilité et le mensonge sortira côté jardin.
        
        Les jours filent, solitude ploie devant quiétude, les défenses tirent leur révérence et la surface prend des vacances. L’espace jalousement gardé devient musée, ouvert au public et au risque assumé. L’anonymat s’attarde un moment, puis s’enfuit en poignardant au passage orgueilleux mystères et prétendue sincérité. L’écho me renvoie le couteau : la perte, la perte, la perte…N’en ayant plus peur, je la choisis en premier et je me laisse viser, comme au ballon chasseur. Ne reste de ces murs que l’interdit et le verre rouillé.
        
        C’est l’heure du départ. Ils recevront, de mon baluchon, les compliments d’un bulldozer.